Não-acertos

De novo aquela sensação estranha, como se os órgãos estivessem sendo esmagados, apertados, uma dor que não é dor, que não sei dizer de onde vem. E é ela que me faz acordar cedo quando há ainda muito sono. A cabeça cheia _os detalhes, os papéis, o dinheiro, as conversas, as risadas, as palavras, a mágoa e a esperança. Tudo junto, e eu agüento. Eu prefiro ter mágoa a ter raiva.

Eu não sei, mas desconfio que a esperança é o pior sentimento do mundo, o mais traiçoeiro. (E essa palavra é até meio cafona, mas é a que se encaixa, porque está entre expectativa e fé.) Mas (quase) toda a angústia vem daí: eu sempre tenho esperança.

Eu não me arrependo, mas também tenho medo, muito medo, e também não quero mais errar. Só é muito triste ver o quanto foi dito em vão, quanta esperança foi desperdiçada lá atrás. E é horrível o seu esforço extra para sentir o meu cheiro quando me cumprimenta, sempre encostando os dedos no meu cabelo. Não, não faz isso, porque é jogar na minha cara todo o meu fracasso.